Soy la suplica que emana como un chorro de sangre de un sueño roto.
Soy la ilusión que arrancaron a un niño inocente.
Soy la locura que no encontró voz.
Soy ese diez de diciembre que me escuchó gritar.
Soy el aliento a alcohol de esa promesa incumplida.
Soy el último cigarrillo al borde del precipicio.
Soy la mentira que se hace verdad en cada lágrima que me arrancaron.
Soy el llanto en pena de esa muerte temprana.
Soy cada uno de los cuerpos que sudaron sobre el mío.
Soy la misericordia de tu plegaria incumplida.
Soy el disparo en el corazón de aquel al que no dejaron amar.
Soy un grito rebotando en un eco infinito.
Soy el asco que te da mi desnudez.
Soy tu deseo más sórdido.
Soy ese vomito que sube por tu garganta cuando miras a tu familia.
Soy la ceguera de tu destino de fantasía.
Soy la razón de muchas erecciones, las queridas y las que no.
Soy quién debo y quién no.
Soy el perdedor de la batalla conmigo mismo.
¿Pena? ¿Consuelo?
¿Por qué me cuesta tanto responderme quien soy?
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